Poema El Huésped De Los Pájaros de Manuel del Cabral

Yo sé bien que se hiere cuando silva.Comprendo que la tarde la va haciendo su canto.Me sé bien de memoria que su garganta ponemás azul en los charcos que pisan los boyeros; y poneunas tierras extrañas en las bárbaras guitarrasde los pinos.Comprendo que en el cutis del mar escribe cartasque sólo leen durmiendo los marinos;comprendo que su picoempuja a la mañana como el río sus rizos, la llevacon el calor de un viento hasta los hombres. Comprendoque sólo cuando él mueve las palabras, las cosasvan cayendo en la tierra con la novedosa inutilidadque tiene siempre el árbol para dejar caersus profundos frutos, inevitables de ser un poco Dios.Sin embargo, si no lo viera, si no lo tocara,me sería difícil comprender su presencia.No siemprebaja a tierra, pero siemprebebe en el ojo suelto de un rocío.