poemas vida obra teresa domingo catala

Breves lapsos de tiempo se atesoran
en la estable marea de la vida,
cuando no trunca el río su crecida
hacia esas aguas que lo enamoran.

Es una ola el lugar de la partida
donde juegan aquellos que se ignoran,
y con puños la espuma rememoran
como dados que ciernen una herida.

Camino del océano va luna,
desprendida la noche de su amante,
iluminando a muerte y a locura.

Sin entrañas, sin sangre, sin ventura
y con el porvenir espeluznante
transita en cada mar hacia la cuna.

Es la oscuridad
asentada por los resquicios
de la sombra,
con esos peces
que siembran
pan de pétalos noctámbulos.

Los peces rodean el istmo
de las manos candentes.

Extrañan la ausencia de los cuerpos.

A veces cae el velo de la noche
y nos muestra su faz incuestionable,
sus pozos, su espiral, el latido último
de un palpitar de fuegos pavorosos.

A veces somos noche sin disfraz,
cuerpo oscuro que clama el sacrificio,
y es ella quien pronuncia nuestro nombre
desleído en las gotas del lenguaje.

A veces somos carne de penumbra,
soliloquio enterrado por la nieve
que afirma el devenir de los espectros
a la senda más íntima del alma.

A veces ella duerme en la sinuosa
cavidad de un islote mercenario,
y así se prostituye en pesadillas
que muestran el temor a los herejes.

A veces se despierta en la ventisca
con un insomnio pleno de sentido,
y está en su corazón el mandamiento
que nos lleva a la más leve esperanza.
Y siempre nos conduce por los lares
curvos de sus espaldas pudorosas,
y en su brea está el nido del saber
que acontece mirándola a los ojos.

El día es el eclipse de la noche.

Como un sarcófago
que se abre para recoger a un muerto,
respira la mañana antropomorfa.

Como un luto, reviven las ventiscas
insoladas, sollozan los escombros,
se atreven a llorar los papagayos.

En la tierra baldía se desnuda
el pavor, la terrible calavera
disfrazada de sol, un azar puro.

Qué comen los caimanes, qué luz comen
para poder dormir cuando amanece.

Aletargados, piensan en el aire,
conjuran, para eliminar el día,
con el sueño avivado por la pústula.

Caerán los jazmines en sus bocas
como nudos y pergaminos tristes
que sólo flor darán en sus estómagos.

Tiemblan las ramas tenebrosas de los ángeles
de una noche intensa,
resguardada en los nidos, con las tórtolas,
cambiante de su sino y su ventura.

Las flamígeras alas del edén están partidas,
quebradas en mil puntos llameantes,
sembrando de ceniza el paraíso
con el polvo de golondrinas muertas.

La noche sacude su escudo y miente,
odia la faz derruida de los templos,
se ensaña contra el trinar de las estrellas.

Levantado el altar incrédulo,
se encrespa al roce de sus olas,
se estremece su cuerpo por la lluvia.

Llovía de noche, con la copa nítida
de la nieve, con la conjura de los nardos
y las rosas, sus tallos dulces, sus pétalos
envueltos en el mecer acuoso del océano,
la hierba desnuda del sabor de la esmeralda.

Llovía de noche, y colgaban cangrejos y culebras
como si fueran tempestades mágicas,
santuarios heredados, primigenios,
amplia gama de oscuridad primera.

Llovía de noche, y era la misma noche lluvia
de amores inocentes, de manos mojadas
al cortar laurel, espliego y madreselva.

Llovía de noche, y el acento de los cisnes
se callaba, como el punto que adorna el labio.

Llovía de noche, y la noche era regreso.

La noche circuncinda madrugadas
con un afán caníbal, encantado.

Es la fiera que arrancará las flores
con la espuma de las nubes y las bestias,
asolando la yema de la lluvia,
en un zigzag de escalofrío y caras
miserables.

Caerá su aurora en redes escarlatas,
junto al humo donde arden las estrellas,
y su hambre será multiplicada.
Se encerrará la luna en sus mitades
en un holocausto de la sangre.

Voceará la luna sus volcanes
en una fiera niebla inenarrable.

Saciará los escombros de los templos
con la sed de cristales irredentos.

Vencerá en los túneles inmensos
con sus rayos de nácar y de ajenjo.

Las mariposas negras serán noche
que cautive la farsa de las horas.

El fiero deslizar de la penumbra
acentúa los rasgos invernales
de los besos que nunca sucedieron.

¿Dónde van esos besos que son agua
marchita por el ulular del ángel?

¿Dónde rezan los árboles hundidos?

Si se apaga el poder de la memoria
a los pies del cordero devastado
¿dónde sollozarán las madreselvas?

Recuerdos de la soledad, la angustia,
en un último valle de tinieblas
escindidas del paso de las horas.

Catalejos insomnes las estudian
con una servilleta en el espejo.

Ansían conquistar la madrugada.

¿Cómo podrás volver a ser quién eres?

Si la noche te coge de la mano,
te lleva más allá de las estrellas,
junto al país donde los niños lloran.

¿Qué le explicarás a tu incierto amante?

Cuando la bruma envuelva tu sagrario
y tus pechos estén áridos de alas,
y hacia el norte no veas ningún trance:

¿Qué aprenderás de las horas oscuras?

Florecemos, aupados por la lumbre,
con la inocencia de agua que respira
el anónimo olor de los claveles.

Nos embrujan las plantas y los pájaros,
el desuello, las flores invernales,
como una cantinela abovedada
que resurge del polvo de los días.

La noche es una estrella sin raíces
que ampara el canto triste de las horas
en las que se suceden ansia y espejo.

Es la naturaleza de la noche
escuchar el silencio de los búhos,
atesorar el llanto del murciélago.

La luz amortajada
surge con un soplo de árbol.

Vamos a bendecir la oscuridad
con ramos de sayales y murciélagos,
con velas sarmentosas y guitarras
que dobleguen al ángel de la furia.

Pero también vendrá a nuestras casas
con un alarido constante y seco,
y devorará los panes,
y beberá el vino que era agua
de nuestros propios labios.