poemas vida obra s

Sola por el plano de su planta,
del amanecer a la fatiga,
Habiba arregla camas
y repone las toallas
sin faltarle la sonrisa.

Reúne al sol,
por caminos de polvo,
las recuas sin estrépito.
En caóticas filas se amontonan
como una multitud de patas sucias.

La sombra del oasis los rezuma.

Aplastados y viejos, de rodillas,
en la gran explanada
su cuello balancean
con senil parsimonia.

Lejos de su jaima, Alí
conduce caravanas
hacia el plano de fiebre del poniente.
Con sus manos de cobre
les ajusta el turbante.

Por diez dinares tira de las riendas
y en las primeras dunas
los ayuda a bajar con sus chilabas.

Cuando el nómada vuelve
cojetea tozudo el dromedario.

Será súbdita o reina
en la región
a solas.
(Cuando parta el pirómano
hacia nuevos imperios de ceniza.)

Silenciosamente,
voy por la pendiente,
voy por la pendiente de la Eternidad…
Ni cariños traje, ni cariños llevo,
y en mi senda larga, si aprendí algo nuevo,
fue, sin duda alguna, la simplicidad…

Dolorosamente
voy por la pendiente,
con el fardo a cuestas de mi ensoñación,
sin hallar ninguna mariposa errante
que su sed mitigue con la miel fragante
de la rosa abierta de mi corazón.

Fatigosamente
voy por la pendiente,
sin curar la herida que me abrió el dolor…
Ni descanso nunca, ni apresuro el paso…;
porque, al fin, bien pronto llegaré al ocaso,
con la vieja pena de mi viejo amor…

Prematuramente
voy por la pendiente,
con el fardo a cuestas de mi decepción
sin hallar ninguna juvenil terneza
que mitigue un poco la mortal tristeza,
la mortal tristeza de mi corazón…

Mi Sonajero?
Cuanto te quiero!
Mi son son-ido?
Mi son son-oro?
Mi son son-risa?
Mi son son-rojo?
Cuarenta fones?cuarenta fones?
Son. Son. Son. late?
Que yo te ate
A mil cocoteros
Para besarte
Amor entero?
Cuarenta fones…cuarenta fones?
Son. Son. Son. Late?
Cacao? bálsamo negro?
Maderas finas?tardes salinas?
Haciendas, pueblos?mi amor eterno!
Tardes de orquídeas?
Tu independencia fue en un febrero,
Ciudad palmera, ciudad de cimas?
Mi Son, Son-etno?
Muchos tus ríos, fértil tu tierra,
Renglón riqueza donde yo crezco. Mi amor primero!
Mi Sonajero?
Ojitos de agua, agua abundante de loco encanto,
Te quiero tanto!
Que yo te ate
A mil cocoteros,
Mi Sonsonate,
Cuanto te quiero!
Voy a besarte
Amor entero?

¡Qué cabrón
era Mick!
Decía que no
quería acostarse
conmigo porque
estaba gorda.
No estaba gorda,
Mick,
estaba embarazada.

Un texto para antología
que refleje el estilo que aún no alcanzo
lo ecléctico de esta búsqueda de mi inexistente generación
la voz que por derecho humano me pertenece
mi amor por el idioma que heredé de los venidos del mar
esos ingratos que jodieron tanto a mis ancestros
pero de cuya mezcla hoy me yergo
un texto en clave de locura y fantasías
para que no lo entiendan los que no aman ni han comprendido a Eielson o a Aridjis
que muestre este hastío que disfrazo algunas veces de esperanza

el hastío
si el hastío de vivir a cada instante soportando las secuelas del cuartomundismo
aquí ser o no ser es una condena a cadena perpetua
donde todos somos eslabones

un texto con ritmo propio
que no apueste nada
solo muestre mi conciencia
imperfecta
limitada
temporal
territorio común de anhelos y heridas
que susurre metáforas de pasión y de ternura
la fuerza y el coraje de la palabra empuñada
poesía para súper héroes
que afrontan batallas muchas veces perdidas
pero continúan
poesía escrita en graffiti a lápiz
0 lanzada al ciberespacio
como beso como conjuro
que alcance lo ubicuo
acompañe la evolución
un texto que diga y calle

Soñar en ti para crearte,
alzarte puro.

Ignoran las odas, las danzas,
el alto fuego de mi lengua honda,
las brasas tiernas del lujoso anhelo.
Ignora Eros mi fulgor:
amar como rocío en rosa
para esplender, brizar tus ecos
con gestos nuevos: mansedumbre;
otorgarte tu esencia, tu dosel.

Soñar, para exultar. Amar,
para morirnos bellos.

Ser de río sin peces, esto he sido.
Y revestida voy de espuma y hielo.
Ahogado y roto llevo todo el cielo
y el árbol se me entrega malherido.

A dos orillas del dolor uncido
va mi caudal a un mar de desconsuelo.
La garza de su estero es alto vuelo
y adiós y breve sol desvanecido.

Para morir sin canto, ciego, avanza
mordido de vacío y de añoranza.
Ay, pero a veces hondo y sosegado
se detiene bajo una sombra pura.
Se detiene y recibe la hermosura
con un leve temblor maravillado.

Cataluña hilandera y labradora,
viñedo y olivar, almendra pura,
Patria: rememorada arquitectura,
ciudad junto a la mar historiadora.

Ola de la pasión descubridora,
ola de la sirena y la aventura
-Mediterráneo- hirió tu singladura
la nave del destierro con su prora.

Emigrado, la ceiba de los mayas
te dio su sombra grande y generosa
cuando buscaste arrimo ante sus playas.

Y al llegar a la Mesa del Consejo
nos diste el sabor noble de tu prosa
de sal latina y óleo y vino añejo.