Reina de las profundidades de la tierra,
fiera devorando la vida,
brazo de río en medio de un océano enfermo soy.

No siento mi carne.
Nada sostiene mi esqueleto.
Mi lengua está agrietada y ciega.
Mis abismos en silencio te reclaman.

A la rosa rosa dejé de contemplar,
al verde campo verde.

Me volví sombra.

En blanco y negro vivo.

Y el miedo no se aleja.
Este miedo habita lo insondable,
se vuelve ojera en mi rostro,
aire inerte en mis pechos,
maléfico recuerdo.

Ahora un vendedor de sueños
gesticula tu nombre en el vacío.

(Y yo me he quedado sin monedas).

En la blanda cavidad de mi cuerpo
ardes.
En el espacio donde impera la noche
tiemblas.
En las sombras donde los dementes clemencia piden
te arrodillas.
En la profundidad del sueño roto
apareces.
En nombre del Maestro que llegó a salvarnos
imploras.
Ahí, donde el olvido a jirones llega
palpitas.
Ahí, donde tu memoria no tiene sosiego
existo.
Ahí donde el alma absorta se ciñe uno a uno
yacemos juntos.
Ahí donde mi corazón oprimo antes de que el llanto llegue
y me avergüence
te desconozco.
Ahí, donde mi delgado silencio te interroga,
te perdono.

Siento que me destruyo en cada mirada del sol , una ráfaga de fuegos extinguidos marcaron mi nacimiento. Procuro andar a oscuras para no verte silencio endemoniado, canto vulgar y tétrico que naces en mis extrañas, todo es un gran torbellino , en cada aspirada un silencio de neuronas reprimidas y recuerdos fecundos que se hacen humo, es como si colgara de las paredes para ver el ojo crítico que vigile mis sueños.
un traspiés basta para encontrarme con la muerte.

municiones de azufre

pájaros sangrientos

sobre los cielos de Beirut

el gas paraliza los nervios,

y el reino de los niños

es entonces,

el juego de los tanques

y los soldados de plomo.

Beirut….

un valeroso hombre

dispara su fusil a las aves de hierro,

las líneas se dibujan

en los límites.

Beirut, una pantalla

de casas que se incendian,

¡ Beirut bloqueada!,

!Beirut en alerta!

para los asesinos

Dios aun arde bajo el cielo.

Por el frío campo de Auschwitz

va el tren,

tocando el silbato de la muerte,

los ojos se asoman impávidos

a las ventanas,

el tiempo corre

sobre los rieles.

Una niña pregunta a su madre

mientras el humo a lo lejos

invade los campos

de negro presagio,

dónde nos llevan madre ?

no lo sé hija, pero estaremos juntas

siempre juntas …..

y mi padre y mis hermanos

dónde están?

no lo sé hija.

Nos harán daño ?

por qué lloras madre?

no lloro hija, es la alegría

de volver a ver a dios nuevamente.

Un día cualquiera

tú mirarás el ancho cielo,

un día cualquiera

se apagará una estrella

a la orilla del muro,

y tu continuarás tu vida.

donde quedarán sus huellas ?

donde se observa la tumba

cubierta de hiedras

o bajo el elevado árbol.

Entonces se cantarán los himnos

de las guerras,

que cubrirán la tierra

de negro luto,

y tu continuarás tu vida.

La luz en pie de Ocaso compagina
al del Oro sangrante de la rosa;
y suma cardinal y milagrosa
al viraje del sol en la colina.

La fuga de las cosas se adivina:
diríase una escala luminosa,
por donde asciende el aria jubilosa
que al corazón de la floresta afina…

Más la tregua de un día pajarero
– en nidales de celo y alborozo-,
elige permanencia en el alero…

Y un éxtasis de dicha se presiente
-al expirar un ágave gozoso-,
¡tal un místico albor, en el poniente!

En el jardín de plenilunio lleno
su tríptico de pétalos se posa,
con la fijeza de una mariposa
que congelara en flor su desenfreno.

Tiene en su cáliz de candor un pleno
aire más fino que nevada rosa,
y del perfume, doncellez premiosa,
la suave gala de blancor sereno.

Vuelta de niebla y música su vida
es retazo de luna: ahí fundida
vobró la noche en su primer rocío.

Así quedó la mariposa en vuelo
sobre la media página del cielo,
¡clavada al aire en alfiler de frío!

Tu imagen enlutada y pasajera
roza el leve sentir de una amargura…;
y aunque en ella yo viva prisionera,
mi vida es un no-star en la ternura:

-afán que nunca llega hasta su vera-
si un ir inmotivado en mi presura,
me diluye, me escapa a la atadura
del tiempo, en ceguedad de lo que fuera:

-tal vez- sólo el mirar de la dulzura;
el más leve matiz en primavera:
la luz, la flor, la imagen que perdura;

desde mi hondón mi ser te configura,
-cerca o distante- el alma es heredera,
de ese súbito albor, de noche oscura…

A ti vuelvo y en ti buscando aliento;
-Isla del sol- o de mí noche de estrellas,
si heridas me restañas y alma sellas
es techo y heredad, tu sentimiento.

Un átomo de amor en las centellas,
o la virtud más dulce, yo presiento:
diosecillo de luz, mi pensamiento
en ti árbol grabó, sus tiernas huellas.

Te leo entre anaqueles de la Historia
-y aquella bronca paria- en la memoria
en la corteza afirma una exicstencia.

de los mutables ciclos por escalas
que un dios y el tiempo entre sus verdes galas,
¡dio el palpitante origen de su Ciencia…!