Hay una voz en mí siempre cantando
en silencio quien soy fuera del tiempo.

Habré de regresar a mi país
aunque soy ciudadano de otro reino
no valorado allí ni en otras tierras.

Fuera del tiempo va quien soy cantando:
hay una voz en mí siempre en silencio.

Un adobe de paja y limo fue mi cuna:
perfil de semicírculo que apunta
a la ciudad donde mi Padre
alumbra cuanto piensa.

¿Sabrán un día interpretar los hombres
los signos de mi estancia en este mundo?

Asnos rojizos, asnos grises
-entretanto- y cocodrilos verdes
pisotearán los lirios
y las flores del loto por milenios.

Quien dé nido a mi voz
sabrá de los exilios que conlleva
la lealtad sin cese a la Justicia
y la Belleza: en mí son la Verdad.

Quien a mi luz de nido,
ande peregrino por el tiempo,
las ideas, el mundo, sus pasiones,
santuario encontrará siempre en mi Amor.

Me dijo un ángel hoy:
Filo de Alejandría hace tres siglos
vio a un radiante extranjero misterioso:
sin conocerte supo que eras Tú.

Y se fugó después de regalarle
a mi Madre un ramo de cañas
y una suntuosa rama de palmera.
Se alegraron los párpados del tiempo.

No nos muramos nunca,
me propusiste, y siempre será así.
El océano en medio, tú me hablabas
como un ciego irradiante de sentido.

En este oscuro siglo
creador de monstruos y catástrofes,
no dejar que el amor se apague,
impedir que tramonte la belleza
es la forma más alta de heroísmo.

Alcanzar a cumplir una utopía
hecha de corazón
es cosa digna de maravillarse:
nosotros compartimos hasta el sello
de intimidad en venerarnos.

Soy isla peregrina
y para circundarme
mi mar se ha convertido en disidente.

Poco ha cambiado el mundo
mas crecimos nosotros entre sombras,
la fija luz mutando cada vida.

Quise rendirte un hijo: por entonces
fue preciso robarlo
a una muchacha ayuna a nuestros ojos.

Y hoy que quisiera dártelo, renuncio
y anulando los nombres
te lo entrego de ensueño
con sangre y seña nuestra
para borrarlo nunca.

Mientras yo me perdono
una vez más la vida
y tú peinas tus rebeldes ideas
mientras ellos se llenan los bolsillos
o siembran puños
y líneas divisorias
la poesía se mira en el espejo
y se sonríe:
se vislumbra
con su madera de alas ya umbría
partida en dos y al borde
del abismo
inaccesible casi:
el arca ya vacía en la montaña

Hoy se ha caído la que soy
de la que fui
como un jinete que falló la prueba
de obediencia
(Hasta los árboles lo notan
y ya no se descubren
cuando pasa mi sombra)

La que seré no tolera esos ritos
y ha echado a la que soy
(con la que fui
como una piedra al cuello)
en el fondo del mar:
fosa común del sueño

Pero la que seré no tiene carne
y se ha desvanecido con su afán
(No sé quien escribió el poema)

ce reveur définitif
Andre Breton

El rostro verdadero de los hombres
se refleja en la espalda de la luna:
cargadores de sueños
bajo el bochorno tenso
de un viejo mediodía
que se estrenó en la medianoche
de otra esfera
y dura todavía:
cargadores de sueños
a pura voz y alma
sembrando de canciones de huesos
y de sangre
la límpida figura piramidal
del infinito