Escucho tu carne suave
oscuridad
penetrando la mente
como gusano de terciopelo
que desata convulsiones en los dedos
torpes
tristes extensiones venosas
cascadas de sangre fría

Veo tu aliento insinuante
reto
que escala montañas de espeso humo
restaurando caminos cóncavos
abismos casi
tumbas crecientes
al riego de gotas perpetuas
de nubes hinchadas de dolor

Siento tu abandono travesía
tacto
que desciende entre enredaderas mansas
descansando en los bordes
húmedos de profunda grieta
avidez
de cruzar palpitantes tierras
no conquistadas

Quizás sea tarde
de silencio.

Voy a tu cuerpo,
agazapada,
cautelosa
de la mirada del miedo;
verdugo que asesina
a golpes de soledad.

Fugitiva,
arribo a tu blanda estación
recorriendo a besos lentos
el refugio donde desvalijo caricias
que me enmohecían las manos.

Hoy libre,
para esconder mis rincones
en tu calor y humedad
y burlar al polvo:
memoria de tiempos áridos.

Ya no soy más
espacio de dolor
cuando en ti
me desbordo mar.

Soy una dama que charla con sirvientes
y aunque en días malos
escupan mi café
de ellos aprendo
a tratar con
Lo Real

Es sorprendente
la responsabilidad
con la que asumen
estas prácticas
y si el curso de acción
luce sinuoso
sus objetivos
nunca
son irrealizables.

Cuando entiendo con ellos
el proceso de Ilusión/Desilusión
El Látigo no me puede seducir.

Soy una dama que canta Las Cuarenta

Mi poesía es de personajes

Soy un Jote de Cabeza Amarilla
Una Avutarda un Tordo que baja al jardín
para anunciar la nieve

Nadie pide que escriba lo que escribo

No se implique a Otros

Llevo una vida en el Trabajo

En ocasiones
Los Reveses
suman
al Resultado.

Soy una dama Insomne
que trajina sin pausa

Una estructura compleja
que colapsa los sábados

En la vigilia hago planes

Trabajo
con la
Imaginación

Le temo al Deterioro

La Realidad me abruma

El Hábito del Indolente
es mi castigo

Soy
la que
por las noches
come
ansias.

Soy una dama de Ingeniería Invertebrada

Carezco de vertebración y llevo
un Carancho parado en la cabeza

Él controla mis movimientos
y aunque no pienso más que en rebelarme
la amenaza de sus fornidos tarsos
me disuade

Así vivo

No puedo dar rienda suelta
a mi Veta Creadora
porque el emplumado
me vigila

Soy su prisionera y me desea quieta

Es mi Síndrome de Estocolmo
y yo su Krrok

Cuando estamos a solas me pide
tranquilidad

Dice que
ningún daño le ocurre
al Puro de Intenciones

Yo lo escucho y descreo

Se parece al médico
que no gasta
su tiempo
en enfermos.

Soy una dama con Pasado
que ejercita
El Arte del Polígrafo

Un gerundio inarmónico
me altera
tanto
como abusar sin dolo
del adverbio

Soy una dama esclava
del Stroke
que por las noches
alberga vagabundos

Cuando despierto encuentro rastros
platos sucios
vasos
manchados de vino
el hueco de sus cabezas
en mi almohada

Cada mañana
lavo
los delicados pies del Palimpsesto
para luego lamerlos

Cada mañana
Una
de mis 40 Activas
se sienta al tablero
y juega la partida del día
con La Oscura.

Estoy aquí para contarlo.

Lo verdadero ocurre en aguas profundas
y las palabras poco pueden con eso
Los pescadores han traído un lobo de mar
que por error o azar cayó en la red de congrios y jureles

Su cabeza ladeada hacia el este cuelga de un escalón del muelle
No respira

Tiene un fulgor lechoso en la mirada
y en un breve intervalo pasó de ser protagonista
a convertirse en obstáculo

Es un hecho fortuito
un punto irrelevante en la mañana
este lobo muerto por error o azar

Me recuerda a mi padre
el último día que lo vi.

El desterrado sin ayer sabe
que la memoria es el espacio donde ocurren las cosas
por la segunda vez
Sabe
que memoria es verdad
que verdad no es olvido
y espera
-grito atado con trapos-
aprende
a esperar

desnudo, sin edad,
recorre el camino hacia atrás
para reunir bajo la luz de los Jardines de Urca
las claves de su NIÑO

Y por último el mar

que NO responde

Barrio de Río de Janeiro, Brasil